Autoria

Ser autor não é declamar.
Ser autor não é publicar.
É sentir, transpirar, labutar.
É conseguir transcrever angustias.

Angustias jamais sentidas,
Ou sentidas por todos, porem mal faladas.
Angustias secretas, abertas, dilaceradas.
Anunciar o indizível poético da dor.

Apesar de bêbado, torpe, irracional
Conseguir burlar o bloqueio social
Simplesmente escrever sem ter o “quem ou “onde”.

Assim sinto-me vivo, autor.
Talvez não da vida, mas de algo maior,
À deriva de um amor puro, insano e triste.

Arthus Nunes

Delírio

Na pseudo-uniformidade de minhas palavras
Procuro dentro em mim o que ainda não vi.
O homem, o menino, o gigante...
Toda aquela grandeza que outros disseram haver.

Não conseguindo enxergar nada alem do óbvio
Perco-me entre o que vêem e o que sou.
Sem responder a mim aquilo de mais importante.
Para que viver sem poder ser?

Arthus Nunes

Tempo

Nada é igual ao que foi ontem. Partindo disso pensamos e não conseguimos evitar a comparação. Parecendo muitas vezes o ontem melhor do que hoje. Mas, será?
Afinal o hoje é o ontem de amanhã e não sentimos o sentimento de prazer nisso. Será que está no tempo ou em nos? No tempo ou nas pessoas? Será que há como fazer tal divisão? O tempo existe ou inventamos? Existimos ou o tempo nos inventa? Que se inventem as respostas.

Arthus Nunes

Saudade

“E o preço da saudade quem é que paga?”
Será que nos habilitaríamos a tal feito
Se soubéssemos quais os efeitos?
-Nenhuma pergunta seria mais vaga.-

A saudade como credor irredutível que é
Não espera prazer nem acordos propostos
Ela simplesmente vem e executa a cobrança.
Taxando toda a sua vida com insones impostos.

A dor de ver a partida precoce.
O estar perto estando longe.
Faz do infeliz devedor um ser a vagar.

Sem esperança de ter como pagar
o cruel tributo a ele docemente oferecido:
A saudade por quem se ama ter partido.

Arthus Nunes

Poemas encardidos

Estudar por amar, ler por prazer.
Esquadrinhar a escrita, tentar entender
O sentimento guardado, ali enterrado
Até desbotado de tanto guardado.

Imagino o momento, perdido e atento
Onde as palavras brotaram e assim encharcaram
Um pouco sonolento o mais doce lamento.
E a emoção contida dos que encontraram

Tal raridade , o desabafo literário.
Daqueles que outrora viveram,
E portanto desenterraram a vida.

De poetas revolucionários
Que a existência toda passaram
Desvendando os caminhos da escrita.

Arthus Nunes

Hospedeiro

E uma louca felicidade me cerca.
Vendo se em mim a loucura é real.
Para daí então se instalar
Fazendo de mim habitat natural.

Digo a todos que não há parasita melhor
Sejamos todos hospedeiros de tal sentimento,
Espalhando-se em progressão geométrica
Arruinando qualquer espécie de sofrimento.

Mas só há uma formar de contaminar,
O hóspede só procura uma formação, o par.
Não conseguindo sobreviver na singularidade.

Onde o meio é agressivo e poluente
Procura um par único, sem antecedente.
E se multiplica criando mais felicidade.

Athus Nunes

Sem força para forçar a escrita.
Sem forca para matar a saudade
Sem meio de mudar o que fica
Como se mata saudade?



Arthus Nunes